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铜铃轻响，惊起梁间一缕檀香。 诊室比想象中狭小，三面墙立着顶天的博古架，摆着些玻璃罐——有的泡着蜷曲的影子，有的盛着半罐星光，最顶层那只贴着标签：“民国二十三年春，某书生未说出口的情话”。穿青布长衫的老大夫正用狼毫笔在宣纸上写字，墨迹晕开成远山的形状。 “坐。”他头也不抬，指尖的烟卷明明灭灭，“最近总梦见自己站在玻璃栈道上？” 我猛地攥紧衣角。竹椅发出细微的呻吟，像谁在低声叹息。案头青瓷碗里浮着朵风干的白梅，水纹在碗底碎成粼粼的银。老大夫终于抬眼，镜片后的目光比古井还深：“你不是怕高，是怕这人间没一处能让你踏实地站着。” 药碾子在他掌心转得沙沙响，碾碎了半碟月光。“三钱遗忘，两钱释怀，再加勺春雪煎服。”他把纸包递给我时，窗外恰好飘来卖花...